Cien

En la puerta del sol,
como el año que fue,
otra vez el champagne y la uvas
y el alquitrán, de alfombra están.

Los petardos que borran sonidos de ayer
y acaloran el ánimo para aceptar
que ya pasó... uno más.

Y en el reloj de antaño, como de año en año,
cinco minutos más para la cuenta atrás;
hacemos el balance de lo bueno y malo,
cinco minutos antes de la cuenta atrás.

Marineros, soldados, solteros,
casados, amantes, andantes
y alguno que otro cura despistao.

Entre gritos y pitos, los españolitos,
enormes, bajitos, hacemos por una vez,
algo a la vez.

Y en el reloj de antaño, como de año en año,
cinco minutos más para la cuenta atrás;
hacemos el balance de lo bueno y malo,
cinco minutos antes de la cuenta atrás.

Y aunque para las uvas hay algunos nuevos,
a los que ya no están, echaremos de menos...
y a ver si espabilamos los que estamos vivos
y en el año que viene, nos reímos.

1,2,3 y 4 y empieza otra vez,
que la quinta es la una
y la sexta es la dos, y así, el siete es tres.

Y decimos adiós
y pedimos a Dios,
que en el año que viene
a ver si en vez de un millón
... pueden ser dos.

En la puerta del sol,
como el año que fue,
otra vez el champagne y las uvas
y el alquitrán, de alfombra están.

Ignacio Cano

Noventa y siete

Satélite Nuestro que estás en el cielo,
acelerado sea tu link...

Venga a nosotros tu hipertexto;
hágase tu conexión en lo real, como en lo virtual.

Danos hoy nuestro download de cada día
y perdona el café sobre el teclado,
como también nosotros perdonamos a nuestros proveedores.

No nos dejes caer la conexión
y líbranos de todo virus...

Amén.

Noventa y tres

- Y tu amiga... ¿cuándo regresa?

- No regresa... se suicidó.

- ¿En serio?

- En serio, hace una semana... un poco más.

- Pobre...

- Pobre, nada... era una idiota. No entendía la vida; le había tomado manía y cuando le tomas manía, la vida te la toma a ti... y entonces, se vuelve una mierda, la verdad.

Cada problema, por pequeño que sea, se convierte en un mundo; todo se vuelve gigante, deforme, monstruoso, agobiante... y eso fue lo que le pasó a ella. No entendía que la vida... que la vida es otra cosa. La vida es disfrutar cada día... joderte entre semana y disfrutar de los viernes; jugar en los parques, llorar en los hospitales; agradecer lo que tienes, dejar de lamentarte por lo que no tienes; abrazar a quien te abraza... y a quien no te abraza, pues no lo abrazas y ya está... no pasa nada.

La vida es enfrentarte a los problemas, a todos... a los pequeños y a los grandes, y ganarlos a veces... y a veces no. Caerse y levantarse... y volverse a levantar las veces que hagan falta. En fin, más o menos.

- ¿Alguna vez te escuchó hablar así?

- No, pero es igual... no lo habría entendido.

- ¿Por qué no?

Pues, porque es la verdad... y la verdad, duele. Además no me habría escuchado. Se hacía la sorda... y la ciega; no quería escuchar, ni ver nada. Era un desastre.
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Noventa y uno

El pasado martes hubo freezing rain, la pluie verglaçante... o como lo diría yo: una chingada lluvia tan pinche fría, que al momento de tocar cualquier cosa, se congela de volada... y que de repente todo, como en los cuentos de hadas, se convierte en cristal.

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Y sí... como una experiencia de haberla vivido, para tomar fotos y por un rato, es impresionante... pero sinceramente, ver todos esos árboles encapsulados en tanta cantidad de hielo, viendo cómo sus ramas ceden ante todo ese peso, me angustia.

Afortunadamente, mañana será un buen día para ellos; estaremos por arriba de los 7 grados... y por fin, podrán sacudirse su cruel encanto.
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Noventa

Y mientras Tamara dice que el invierno ya llegó, yo digo que sigue siendo otoño... nada más que un poco nevado; todo es cuestión de enfoque... ¿qué no?

El caso es que, ahora sí... nos nevó en serio!

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Ochenta y nueve

Empieza diciembre y la nieve se niega a caer en Montréal.

En la casa... se han desencadenado una serie de eventos que no son precisamente muy navideños, que digamos.

Además, antier fui al dentista y me han metido el taladrito ése en la boca, pero juro que el dolor lo sentía en el culo. Eso sí... la dentista, muy amable ella, a cada rato me preguntaba: ça va?

Y la verdad, es que non, ça va pas... Esta madrugada, el dolor no me ha dejado dormir y el día de hoy, mi humor anda más o menos como el de este pingüino...

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Ochenta y seis

Mi mejor amiga...

No quisiera jactarme, pero a la Muerte... la conozco bien. Y no es un hombre. No es una mujer. Es una sombra que se pasea en los pasillos del hospital. Ella pasa a través de los muros; va y viene por todas las habitaciones, y algunas veces, se va de nuevo... llevándose a un niño entre sus brazos.

Cuando recién entré al hospital, tenía tanto dolor en el cuerpo, que la llamaba a menudo para que viniera a buscarme. La acosaba... Cuando ella se acercaba, yo le murmuraba:

- Hey, Muerte... estoy aquí. Llévame contigo, por favor.

Pero ella ni siquiera volteaba a verme... seguía su camino. Hasta que una tarde se apareció al pie de mi cama. No sonreía. No parecía cruel. Me miraba fijamente. Inmóvil. La espalda encorvada.

En ese momento, yo tenía menos dolor en el cuerpo... y no es por jactarme, pero le dije:

- Regresa a buscarme otro día... pero bueno, si estás cansada, puedes descansar aquí en mi habitación.

Para mi sorpresa, la Muerte se acomodó al final de mi cama. No dijimos nada. Yo estaba un poco temerosa... No sabía qué debía decir o hacer. Le ofrecí un vaso de agua. Ella lo rechazó, diciendo no con la cabeza. Yo bebí algunos sorbos. Me dormí. Y cuando desperté, la Muerte había desaparecido.

La segunda vez que vino a visitarme, aceptó tomar un traguito de agua.

La tercera vez, vació el vaso de un jalón porque estaba sedienta. Venía de llevarse a un niño, a un adulto y a un viejo al país de los sueños. Sus manos temblaban. Creo que lloraba un poco... Y no es por jactarme, pero le pregunté, como para romper el hielo:

- ... y dónde queda el país de los sueños?

La Muerte no me respondió. Levantó la cabeza y me miró a los ojos... En ese momento, comprendí algo muy importante... Comprendí que ella era triste.

Durante largos días, pensé mucho en la Muerte, y la verdad, no quisiera estar en sus zapatos...

¿Porqué? Porque en primer lugar, todo el mundo la odia.

La Muerte nunca es invitada a hacer un paseo en bicicleta. No es bienvenida en la orilla de un lago, ni en un parque de diversiones. Y si por desgracia, ella se encuentra en uno de estos lugares, es porque hubo un accidente, un ahogado o un carrusel destrozado.

En segundo lugar, la Muerte debe trabajar 24 horas, todos los días... Ningún día feriado. Nada de vacaciones. Y por si fuese poco, nunca es felicitada por su trabajo.

En tercer lugar, la Muerte está sola en el mundo. No tiene padre, madre ni amigos... Ella nunca ve la tele, porque no tiene casa. La Muerte tirita de frío en invierno y muere de calor en verano.

- Ser la Muerte, no es vida! - le susurré una tarde en la oscuridad.

Ella no respondió... pero me sonrió.

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Ochenta y cinco

Este blog ya parece el del Gato Culto, pero ni es del gato y mucho menos, es culto. Lo que pasa es que es el único animal de la casa, que soporta que lo ande persiguiendo pá tomarle fotos... lo soporta, o de plano, se declara en hueva.

Hueva, la que me da el tener que escribir tan shalalá en este blog de mierda. Podría ser más directa y no tener tapujos, pero como siempre estoy tratando de no herir susceptibilidades, termino reprimiéndome de la manera más pendeja. Y lo peor de todo, es que después releo mis posts y los veo tan cursis... que realmente me dan hueva.

Me gustaría ser un poco más agresiva, menos cobarde.. Agarrar un día y hacer -y escribirlo aquí- algo que sacudiera los cimientos de mi tan buena persona que pretendo ser.. Algo emocionante, algo realmente vibrante... pero nada me sale.

Si algo se me ocurre, después me viene un remordimiento de porquería que automáticamente, tiende a reprimirme.

Como este post... que ha sido escrito, reescrito y modificado como unas veinte veces. Y al final de cuentas, terminó siendo tan shalalá como los anteriores.

Digo... hasta al Bubu le ha dado una hueva infinita, ni hablar.

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Ochenta y dos

Dicho y hecho... hoy amaneció nevado y hace un frío de la mierda.

En la mañana, al salir para la escuela estuvo pasable, porque el autobús pasó a la hora y cuando es así, no hay mayor problema. El problema es cuando no pasa a la maldita hora que debe pasar, como me pasó de regreso a casa... y eso de estarlo esperando afuera, ahí paradota en la banqueta por más de 45 minutos con una temperatura de menos 5°... es francamente, de la mierda. Menos mal que dicen que el primer lugar con mejor sistema de transporte en todo Canadá, es Québec, que si no...

Pero bueno, hablando de primeros lugares... hoy fui a recoger mi diploma. Y no será una medalla de oro en las olimpiadas, o una copa de oro en un campeonato mundial de lo que sea, pero resulta que -selon Madame Laliberté- saqué las más altas calificaciones del salón.

Así que, entre rusos, árabes, afganos, ecuatorianos, chinos, filipinos, israelíes, cingaleses, búlgaros, egipcios y demás... esta truchita de la Marquesa, ocupó el primer lugar del palmarés en la francización.

Mais... malheureusement, -je crois que mon français est encore très standardisé y la neta es que a mí me encantaría poderme defender en quebecuá. Pero bueno, si en un tiempecillo más, nomás no lo logro... ya despotricaré por ello. Hoy, voy a permitir sentirme bien de haber logrado algo más en la vida.

Y bueno, después de la entrega de diplomas, nos fuimos a celebrar... y como siempre, olvidé mi cámara, y con mi celular, sólo logré captar a uno que otro compañero que se dejó. A ver si es cierto que Balawgory me manda después la foto de todo el grupo.

Jonelle, Emelito y Jeff, de Filipinas.

Tawab Haidari, de Afganistán y Roman Shekhtman, de Israel.

Nevin Kenawy y Afaf El Tawyel, de Egipto.

Natalia Vashkevitch, de Rusia y Marie-Blanche Laliberté... la profe.
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Setenta y siete

Una trucha, dos truchas, tres truchas, cuatro truchas, cinco truchas, seis truchas, siete truchas, ocho truchas, nueve truchas, diez truchas, once truchas, doce truchas, trece truchas, catorce truchas, quince truchas, dieciseis truchas, diecisiete truchas, dieciocho truchas, diecinueve truchas, veinte truchas, veintiun truchas, veintidos truchas, veintitres truchas, veinticuatro truchas, veinticinco truchas, veintiseis truchas, veintisiete truchas, veintiocho truchas, veintinueve truchas, treinta truchas, treinta y un truchas, treinta y dos truchas, treinta y tres truchas, treinta y cuatro truchas, treinta y cinco truchas, treinta y seis truchas, treinta y siete truchas, treinta y ocho truchas, treinta y nueve truchas, cuarenta truchas, cuarenta y un truchas, cuarenta y dos truchas, cuarenta y tres truchas, cuarenta y cuatro truchas, cuarenta y cinco truchas, cuarenta y seis truchas, cuarenta y siete truchas, cuarenta y ocho truchas, cuarenta y nueve truchas, cincuenta truchas, cincuenta y un truchas, cincuenta y dos truchas, cincuenta y tres truchas, cincuenta y cuatro truchas, cincuenta y cinco truchas, cincuenta y seis truchas, cincuenta y siete truchas, cincuenta y ocho truchas, cincuenta y nueve truchas, sesenta truchas, sesenta y un truchas, sesenta y dos truchas, sesenta y tres truchas, sesenta y cuatro truchas, sesenta y cinco truchas, sesenta y seis truchas, sesenta y siete truchas, sesenta y ocho truchas, sesenta y nueve truchas, setenta truchas, setenta y un truchas, setenta y dos truchas, setenta y tres truchas, setenta y cuatro truchas, setenta y cinco truchas, setenta y seis truchas, setenta y siete truchas, setenta y ocho truchas, setenta y nueve truchas, ochenta truchas, ochenta y un truchas, ochenta y dos truchas, ochenta y tres truchas, ochenta y cuatro truchas, ochenta y cinco truchas, ochenta y seis truchas, ochenta y siete truchas, ochenta y ocho truchas, ochenta y nueve truchas, noventa truchas, noventa y un truchas, noventa y dos truchas, noventa y tres truchas, noventa y cuatro truchas, noventa y cinco truchas, noventa y seis truchas, noventa y siete truchas, noventa y ocho truchas, noventa y nueve truchas... y cien truchas.

Setenta y tres

Hoy escribiré sobre el debate que hubo en mi salón de clases. El tema que se trató, me sorprendió de sobremanera y me hizo reflexionar cómo es que, en un pequeñísimo entorno, habemos todo un mundo de personas con ideologías totalmente opuestas y todo lo que esto puede acarrear, cuando no hay un acuerdo-idea-punto-de-vista-doctrina-teoría-creencia-o-lo-que-sea, en común.

Para empezar, Charles que es mi monitor en este nivel... y que por cierto, no he escrito nada sobre mis actuales profesores, chále- entregó a cada equipo, de cuatro personas cada uno, una hojita que explicaba de qué se trataba el ejercicio en cuestión:

Plan de Repoblación del Planeta...

Decía algo así como que se había desatado una hecatombe nuclear, y que de 10 personas que habían sobrevivido, sólo 6 de ellas, podrían ser admitidas en una especie de búnker, para protegerse de la radiación que pululaba en el exterior. Entonces... cada equipo, tenía que ponerse de acuerdo para escoger de entre esas 10 personas, solamente a 6 que fueran las más adecuadas para volver a poblar el planeta.

¡Menuda tarea!

Las personas a escoger...

Un contador de 33 años, sin una pierna.
La esposa del contador, embarazada.
Un estudiante de Medicina, homosexual.
Un historiador, 42 años, marxista.
Una actriz de cine, 26 años.
Un bioquímico, epiléptico.
Un ex atleta, 28 años, actualmente adicto a las drogas.
Un policía, 32 años.
Un cura rural, 70 años.
Una ex prostituta arrepentida (já!) 40 años.

Y olvídenlo... no voy a entrar en detalles. Sólo hay que imaginar qué es lo que sucede en este tipo de debates, cuando se encuentran entre cuatro paredes: una lesbiana atea y medio (sólo medio) izquierdosa, tres musulmanes que precisamente ayer, celebraron el fin del mes de Ramadán; una pareja de ecuatorianos archiultraconservadores, dos budistas, más de cinco católicos, una china -que quién sabe qué diablos pasará por su cabeza y su corazón- un antisemita homófobo, dos que tres cristianos ortodoxos, etcétera, etcétera, etcétera.

Realmente enriquecedor el asunto... sólo lamento haber hecho enojar un poco (¿un poco...?) a Nevin (mi compañera de Egipto) por haberle rebatido que un cura rural de 70 años, no servía para nad... digo, para la repoblación del planeta, como tampoco el estudiante de Medicina... pero que al menos, él serviría para atender los partos venideros. O haber comentado que el rechazo a la ex prostituta, no era precisamente por su antigua profesión -que eso era lo que menos importaba- sino por la cuestión de no saber con certeza, si era portadora o no, del VIH. Lamento que se haya ciclado endiabladamente, gritando una y otra vez, que no estaba de acuerdo conmigo...!

También espero que la repentina y misteriosa desaparición de mi hoja, con los resultados de la selección hecha por mi bien antagónico equipo y las explicaciones de porqué ésa selección, no sea motivo justificable como para querer perpretar un atentado terrorista a esta pobre trucha que sólo expresó su... humilde opinión.

Sesenta y cinco

Gracias a Youtube, este post valió madres...

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Sesenta y cuatro

Qu’est-ce que tu dirais, si j’te disais que ça file pas fort,
q’j’ai l’impression d’aller nulle part...
J’passe te prendre pour un trip de char,
rouler sans but, prendre le bord.

Boire une rivière,
closer queks bars, dormir dehors...
Étirer un peu l’éphémère,
pas attendre qu’on soit raide mort,
pour se voir...

Y’m’semble qu’on est dû pour se boire
une couple de verres dans l’blanc des yeux,
se dire qu’on s’aiment après queks bières,
j’m’ennuie d’nous deux, de toi, mon vieux.

Comme dans l’temps...
Le monde vit mal,
étouffé par peur d’anormal
correctement politisé...
Légalisons l’illégalité,
le temps d’une virée.

Y’m’semble qu’on est dû pour se boire
une couple de verres dans l’blanc des yeux,
se dire qu’on s’aiment après queks bières,
j’m’ennuie d’nous deux, de toi, mon vieux.

Comme dans l’temps...

Sesenta y tres

BUENO... empezareeeé... éstas son las mañanitas que cantaba el rey David, hoy por ser día de tu santo, te lo escribo así... despierta mamá, despierta, mira que ya amaneciooó... ya los pajarillos cantan, la luna ya se metió!!! bravoooo (besos, abrazos y piquetes en tus ojitos pispiretos jaja) ahora... ¡¡¡MOrdiDa, mOrdiDa...!!! ¡¡¡Qué emoción, wooooow!!! ¡ahh! pero faltan los regalos!... que lo abra, que lo abra... ¡¡¡yeahhhh!!! (una foto, una foto) pfff guapísimas... súbanle a la música, eh, eh, eh, sola, sola, sola! Y ya, que saquen las bebidaaass ¬¬ ¡¡ok, no!!

Basta con mi mal viaje jajaja... hey, qué tal? te gustó mi fiesta sorpresa? chingona, no? jeje nada más te quiero decir algunas cosillas muy importantes... primero que nada, que te la pases de 10 allá en el país de chocolate, que te diviertas y que por nada del mundo te vayas a agüitar, ni nada de andar tristeando, ok? éste es tu día y tienes que disfrutarlo aunque yo sé que eres la persona más amargada que pueda existir y cero felicidad hacia el mundo jajaja, wow! tu primer cumple sin estar acá en México... como que algo hizo falta este día, no??? El levantarme para ir a la escuela e irte a cantar las mañanitas a tu cama, aunque estuvieras bien jetona, jaja... bueno, este año fue un poco distinto, te lo tuve que escribir!!!... ps más que nada era eso, no? básicamente!! ja y pues espero que todo ande muy bien por allá.

Te deseo... bueno, les deseo lo mejor de lo mejor. Que salgan adelante y que sean muy felicesss, es lo único que espero desde acá, en verdad! y puesss... otro añito más a echarle ganas, ma! Sabes que te quiero un buen y claro que le estoy echando ganas yo también, en serio, de eso no te preocupes. Ya entraré a la escuela y seré una pistola!

Bueno, ps te mando un abrazo inmenso... sabes que te extrañamos mucho por acá, en especial, yO! Cuidate mucho y una vez más, feliz cumpleaños!

Te amO, bye!

Todo esto, lo escribió Nuria... la más peque de mis hijas.

Sesenta y uno

El sábado fuimos a St-Jean-Sur-Richelieu a ver montgolfières... a ver globos aerostáticos, pues. El nombrecito raro para nombrarlos, se debe a que los hermanos franceses Joseph-Michel y Jacques-Étienne Montgolfier, fueron los creadores de este tipo de artefactos, en 1872... lo dejo al costo.

Bueno... es un bonito espectáculo. Pero coincido con la opinión de Mathieu, un compañero de trabajo de Tamara: una vez que has ido, visto y fotografiado un chingo de estos globitos, lo has visto todo y no hace falta volver a ir... a menos -esto lo digo yo- que se sea fan de los globillos, se tenga el gusto por presenciar desastres... o no haya nada mejor que hacer en fin de semana.

Porque lo interesante sería subirse en uno de ellos, pero claro... si se cuenta con los 190 dólares que cuesta por piocha hacerlo.

Pero bueno... si a alguien le interesa y está dispuesto a madrugar para ver volar globitos a las 6 de la mañana y quedarse ahí todo el día... ya sea tragando o disfrutando de la feria, que también cuesta una feria, soportar el méndigo calor que hace, volver a verlos volar a las 6 de la tarde... para finalmente rematar, quedándose a esperar hasta las 9 de la noche para disfrutar del concierto del grupo en turno, qué mejor que ir a St-Jean-Sur-Richelieu.

Lo que sí, paso el tip de llevar sillas y sombrilla, para pasarla mejor... nosotras no llevamos más que la compañía de nuestros amigos, quienes fueron los que hicieron la diferencia y la estancia más que agradable!

Y pá rematar, Tamara y yo nos alocamos tomando fotos a lo pendejo, por eso decidí hacer este pequeño videito que comparto el día de hoy.

Cincuenta y nueve

Imaginando a una viejecilla quebecuá como de unos 80 años, ojazos azules, con su cabecita toda blanca y vestimenta oscura, entrando al McDonald's de Sainte-Catherine casi al caer la medianoche.

Imaginando a Tamara y a mí, en el mismo lugar y la misma hora... en la barra, ordenando lo que sería la cena de esa noche para Samantha.

Y atrás de nosotras, la viejecilla... que de pronto le pregunta a Tamara:

- Excusez-moi, quelle heure est-il?

Ok... imaginando también, que yo escribo excelentemente francés -já!- y que se comprende tan bien, que pareciera que fuera español.

- Disculpe, ¿qué hora es?

- ... faltan 10 minutos para las 12.

- ¡Ay, qué rápida se pasa la noche! ¿no es así?

- Sí... una hace equis cosa y cuando se da cuenta, ya es muy tarde...
Es más, nosotras acabamos de perder nuestro autobús, por lo mismo; ahora, tendremos que esperar a que vuelva a pasar en 20 minutos...

- Sí, sí... es lo que tardan en pasar, sí. Yo vengo del McDonald's que está en Berri-Uqam... que por cierto, está el festival de los gays por ahí.

- ¿Ah, sí? (imaginando la sonrisa de Tamara) ¿y qué tal?

- ¡Oh, muy bien! -Así....-haciendo con la mano, el gesto de un chingo- .de hombres... pero fíjate que no vi lesbianas.

- Ah... (imaginando la sonrisa de Tamara, que ahora simplemente se desborda) ¿quiere ver lesbianas? Yo creo que mañana se podrán ver muchas, porque habrá un concierto para ellas

- ¿Ah, sí? Voy a ir... sí!

Imaginando que esta pequeña plática fue real y que sucedió aquí... en esta maravillosa ciudad, que -entre otras tantas cosas- permite cerrar un largo tramo de la avenida Sainte-Catherine para dar cabida al festejo por la alegría del verano y la diversidad.

Y para seguir con la imaginación, vale la pena ver el video que aparece aquí... de hecho, vale la pena echarle el ojo a toda la página.

Bienvenido agosto... y a disfrutar la fête gaie de Montréal, se ha dicho!

Cincuenta y ocho

A veces
-por supuesto-
usted sonríe
y no importa
lo linda
o lo fea,
lo vieja
o lo joven,
lo mucho
o lo poco
que usted
realmente sea.
Sonríe
cual si fuese
una revelación
y su sonrisa, anula
todas las anteriores.

Caducan al instante
sus rostros como máscaras,
sus ojos duros,
frágiles
como espejos en óvalo...
su boca de morder,
su mentón de capricho,
sus pómulos fragantes,
sus párpados
... su miedo.

Sonríe
y usted nace;
asume el mundo,
mira
sin mirar,
indefensa,
desnuda,
transparente.

Y a lo mejor,
si la sonrisa viene
de muy,
de muy adentro,
usted puede llorar
sencillamente,
sin desgarrarse,
sin deseperarse,
sin convocar la muerte
... ni sentirse vacía.

Llorar,
sólo llorar...

Entonces su sonrisa,
si todavía existe...
se vuelve un arco iris.

Mario Benedetti.

Son muchos los sentimientos que llego a esconder o reprimir, sí... pero definitivamente, no puedo evitar expresar a corazón abierto, lo mucho que te amo... la pequeña muerte que me puede provocar tu sonrisa, tu existencia... tu ser.

Feliz cumpleaños, amor...

Deseo que los fuegos de esta noche, hagan el milagro de ver reflejada una vez más, mi pequeña muerte.

Cincuenta y seis

Se ve hermoso, ¿verdad?... pero esta siniestra hermosura, pretende ocultar que la caraja nube que se ve justamente en la parte superior de la foto, hizo que pedaleara mi bicicleta como jamás antes en mi vida... y que de nada sirvió, porque de todos modos nos alcanzó y nos soltó un tremendísimo aguacero estilo, estilo... pues, estilo Montréal ha de ser, porque nunca antes nos había tocado un diluvio de esta naturaleza: Llego en chinga, empapo en chinga... y me voy en chinga!

Y después, el viento en modo centrifugador, nos dejó secas de nuevo en menos de dos minutos, lo juro.

Pero bueno, de lo que quiero postear hoy, es acerca del puentecillo de donde precisamente tomé esta foto y que va justamente paralelo al Pont Champlain, pero para empezar... no sé ni cómo se llama.

Busqué información en la red, pero de plano en Google Maps, ni siquiera aparece. Digo, mi pobre máquina no está para aguantar al Google Earth! ¿ok?... Pero curiosamente, y ya casi al darme por vencida, encontré esta página llamada Panoramio. Ya con eso, me ahorro un buen de detalles por escrito.

Lo que puedo aportar yo, es que es un placer andar en bici por ese bello puente -aunque se caiga el cielo de la manera más espantosa, no importa- porque para empezar, por ahí no circulan automóviles; para seguirle, el panorama que se tiene a cada lado del puente y la brisa que siempre acompaña al Saint-Laurent, hacen que cualquiera se olvide del esfuerzo del pedaleo.

Y lo mejor... es que está cerca de casa!

Cincuenta y cinco

Nada más ando en la pendeja... Por andar tristeando por nada, se me había olvidado poner estas fotos que saqué el día que fuimos a recoger los libreros que le compramos a un pobre gay que vivía en el penúltimo piso del edificio casi más alto de l'Île des Soeurs... y digo vivía, porque el pobrecito, tuvo que vender su humilde pisito, para comprarse una casita en el lado más nice de Montréal. -Y todo, porque su gatito no hacía ejercicio... pobre animal!

Así que ese domingo, sólo nos estaba esperando a nosotras, para sacar los libreros, cerrar definitivamente su departamentito -de 700 mil dólarucos- y marcharse con su jodidito BMW del año, a su nuevo y pobre hogar... de verdad, triste su historia.

Y claro, antes que nada, me di el lujo de sacar estas fotos... nomás para ver qué se siente tener esa vista, desde ese humildísimo lugar. 
 

En esta última foto, donde se aprecian las canchas de tenis y un poco más hacia la derecha, vivimos nosotras... digo, no tenemos un edificio así de alto para presumir de este panorama, pero la verdad es que a mí me encanta dónde vivimos.

Y tengo que reconocer que me caigo bastante mal cuando empiezo a tristear... porque la verdad, nada más ando buscando pretextos idiotas para no querer abrir los ojos y darme cuenta que estoy mejor que nunca; que tengo a mi lado, una excelente y maravillosa persona que ha soportado estoicamente mis altibajos estilo Six Flags... y que ha tenido la fortaleza necesaria para levantarme con espátula, cada vez que me desmorono emocionalmente. Y eso, para mí vale más, que cualquier vista desde un décimo octavo piso...

Cincuenta y cuatro

Je viens de m'avaler trois cents heures plus de langue française...

Y aún así, me siento desnutrida. Y lo peor de todo, es que cada vez me veo más y más gorda.

¡Ash!... Cómo me gustaría ser bulímica (y esbelta, pero por supuesto!) para tragar y tragar lengua hasta hartarme y luego poder vomitarla a voluntad, pero no... parece que toda la que he tragado, adentro se ha quedado y al parecer no piensa salir nunca.

Pero bueno... ya estuvo, hoy fue mi último día de clases. Y hoy tenía que haber ido para recibir mis calificaciones, pero no fui.

Sinceramente no me interesa saber qué saqué, y de nada me sirve que mis maestras me digan que tengo buena pronunciación y que fui la mejor del salón (bla, bla, bla...), cuando en realidad y al salir a la calle... nomás no puedo comunicarme asertivamente.
Así que en vez de ir a la escuelita de ensueño para que me apapachen, mejor me quedo en casa... a enfrentarme con la puta y triste realidad.

Cincuenta y dos

Antes de que se me pase, se me olvide o cualquier otra cosa, voy a postear la foto que Xiao Yan me envió por correo electrónico.

El grupo más pequeño y sin guía, del paseo a Québec.

De izquierda a derecha y de pie: Balawgory, de Sri Lanka; Tawab, de Afganistán; Natallia, de Rusia; Ya Nan y Guang, de China; María Teresa y José Esteban, del Ecuador. A mi lado, Kalai, de Sri Lanka.

Tenía que postear esta foto porque fue un milagro habernos puesto de acuerdo -Xiao Yan y yo- para reunir a los personajes de Lost -nos faltó Emelito- y convencerlos de posar para la foto del recuerdo.

Y... curiosamente poco antes de tomarnos la foto, Xiao Yan y yo, nos percatamos de que Madame Céline -se los juro- estaba precisamente atrás de nosotros, sentada bajo esas sombrillas azules y amarillas... disfrutando de una cerveza bien fría!

Cuarenta y nueve

El viernes hubo excursión a la Ville de Québec por parte de la escuela... y estoy jodida; si de por sí, no soy precisamente muy sociable que digamos... el viajar con un montón de gente, donde la mayoría no habla español, resultó un poco incómodo para mí.

Y sí, en mi salón hay una pareja de ecuatorianos que hablan español... y sí, precisamente María Teresa se sentó a mi lado durante todo el trayecto de ida y de regreso, pero habla siempre tan bajito, que da lo mismo que me hable en español, inglés, mandarín, ruso, alemán o francés... de todos modos, no le escucho ni madres.

Y entre sus susurros, el monótono vaivén del autobús y la desvelada de la noche anterior, el sueño de plano me venció y quedé profundamente dormida como por una hora... y de repente, desperté pegando un santo brinco, porque me sorprendí entre sueños... roncando.

¡Qué oso! Y luego pá mis ronquidos marca diablo... que de seguro, sus sonidos son universales, chále!

Tratando de mantenerme ecuánime como si nada pasara y tratando de evitar las extranjeras y risueñas miradas que me lanzaban de vez en vez, llegamos al primer lugar que visitamos...

Parc de la Chute-Montmorency

Cascada con una altura de de 83 metros -30 metros más, que las Cascadas del Niágara- y por supuesto, no me iba yo a quedar viéndola desde abajo... así que bien valiente yo, me dispuse a subir las méndigas chorrocientas mil escaleras...

Para subir, sólo contábamos con veinte minutos, porque el autobús debía llegar a la Ville de Québec a determinada hora... Menos mal que pude tomar estas fotos, todavía bajar y sobrevivir a un ataque cardíaco... pero la temblorina de las piernas, me duró un buen rato.

Y por fin llegamos a la Capitale Nationale... y llegamos con Céline, pero a la vez, sin ella. Esta mujer de plano tiene severos problemas de liderazgo, o nos detesta o... qué sé yo, pero el caso es que volvimos a andar desperdigados, dispersos, cada quién por su lado... todo, menos andando como se debe: en grupo y con nuestra tutora.

Menos mal que nadie se perdió por estos lares. Lo único rescatable del asunto, es que pude apreciar de nueva cuenta esta hermosísima ciudad.

Le Château Frontenac... el más fotografiado del mundo, eso dicen.

Y al regreso a Montréal, lo inevitable... mis colegas pudieron disfrutar una vez más de mis melodiosos y hermosos ronquidos... deveras lo siento mucho, pero realmente estaba más que agotada.

Cuarenta y ocho

Empezó el verano... y no hay -definitivamente- mejor manera de recibirlo, que con buena música. Y por supuesto, no podíamos faltar a la apertura del 29° Festival Internacional de Jazz!

Y me encantaría poder describir todos los sentimientos que me brotaron en el momento de estar con toda esa multitud, antes, entre y al final de cada interpretación... Me encantaría que mi cámara pudiera reflejar precisamente lo que mis ojos captaron. Me encantaría haber grabado con la mejor fidelidad acústica a cada uno de los artistas y me encantaría poder compartir todo eso aquí... pero es triste; no tengo el don... ni cuento con la tecnología para poder hacerlo.

Lo único que que se me ocurre hacer, es decir que la apertura fue un bello homenaje al gran músico montrealés Leonard Cohen y que valió la pena la espera, la caminata, el cansancio y la desvelada, porque fue un concierto... simplemente maravilloso.

Cuarenta y seis

Ayer, L'Association des mères lesbiennes du Québec, nos invitó a un picnic que se realizó en el Parc Mont Royal; la cita era a las 11 de la mañana, y como siempre... llegamos tarde.

Y claro, tampoco nos acompañaron ninguna de nuestras hijas, pero aún así y sin haber encontrado al grupo, para nosotras fue un sábado muy movido, muy caluroso... y muy gay.

De disfrutar y caminar largo trecho por la montaña, seguimos luego recorriendo la ciudad, para finalmente terminar tomando una rica jarra de cerveza en el Drugstore del Village...

Bueno... en realidad fueron dos jarras de cerveza, una de sangría, varios Sex on the Beach, un plato de pescado, otro de lasaña... y hasta nuestro mini repertorio a capella de karaoke, nos echamos.

Digamos que fue nuestra pequeña celebración -que no tuvimos en su momento- de nuestro noveno aniversario..