¿Es mi historia justa

... o injusta?

Eso no lo sé. Lo único que sé, es que yo... soy la Joute.

Desde el 2002, vivo en esta plaza ubicada entre el Palais des Congrès y la Caisse de Dépôts et Placement du Québec, en el quartier International de Montréal.

Soy una fuente creada -primero en maqueta- por el escultor montrealés, Jean-Paul Riopelle, entre los años 1969 y 1970 en un taller de Meudon, Francia. Después, todos los elementos que me conforman, fueron llevados al yeso, para que finalmente, allá por 1974 y en una fábrica de fundición en Italia, me convirtiera definitivamente en bronce.

Pero no siempre he estado en esta plaza. Y no siempre he tenido el aro de fuego que me rodea, a pesar de ser la idea original de Jean-Paul. Mi primer lugar en Montréal, lo propuso Jean Drapeau y se me asignó en el Parque Olímpico, precisamente en vista de los Juegos Olímpicos de Montréal en 1976.

A partir de entonces, pasé a ser propiedad del Museo de Arte Contemporáneo y permanecí en el parque hasta que empecé a sufrir abandono y vandalismo. Varias de mis piezas empezaron a desaparecer, por lo que la Administración de las Instalaciones Olímpicas que se encargaba de mi mantenimiento, decidió bardearme para impedir el acceso a la gente y entonces sólo podía ser vista desde lo alto, o de lejos.

Y así estuve por varios años hasta que el Museo decidió rescatarme y trasladarme, lo que provocó la molestia de un grupo de artistas e intelectuales del quartier de Mercier/Hochelaga-Maisonneuve.

Uno de los problemas que levantó la indignación por mi relocalización, es mi funcionamiento original del recurso a chorros de agua y el aro de fuego. Como el Museo no tenía los medios suficientes para responder al proyecto original de mi creador, en el Parque Olímpico sólo fui una simple fuente, una escultura pasiva. Y en el momento en que decidieron rescatarme, había gente ajena al Museo que estaban interesadas y que tenían los medios suficientes para restaurarme y completarme. Por lo que, los intelectuales, acusaron al Museo de quitarles la obra por ser pobres, para llevársela a los ricos. Mientras que el director del Museo, Marcelo Brisebois, aseguró que la razón de mi desplazamiento, fue simplemente mi preservación y el respeto de la voluntad artística de Jean-Paul Riopelle, que precisamente falleció en el 2002.

Y mientras fueron peras o fueron manzanas, yo fui restaurada y completada, tal como originalmente fue la idea de Jean-Paul, y desde entonces, he sido admirada sin restricción por todo el mundo que se ha acercado a esta plaza; ya sean pobres o sean ricos. E incluso por esta misma misma trucha, que decidió investigar un poco acerca de mí... porque creo que le gusto.

Y por cierto... mi pequeño espectáculo de bruma y fuego, sólo puedo ofrecerlo desde finales de mayo hasta finales de octubre, porque después de eso, viene ese elemento que me nulifica por completo, y que no es precisamente ni el dinero, ni la pobreza...sino la nieve. Y ahí sí... ni hablar, no hay nada que se pueda hacer.

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pura tira, men

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Horticultura

    Ok... se me pidió que le diera seguimiento al asunto del sembradío de cebollines, cilantro, perejil y no sé qué otras madres más. Así que pongo aquí, el testimonio más fidedigno de lo que pasa en estas nuevas y maravillosas macetas.

La Oma tiene razón; ches gatos... nomás piensan en eso.

en sus bistros, gatos... tierra!

Ahora que está la Oma de visita, a Tamara de repente le entró la locura por tener su propia hortaliza. Y sin más, ha comprado estas macetas horrorosas, que al principio no sabía yo dónde tendrían cabida y bienvenida, porque en lo más mínimo pensaba -yo- mover un dedo por ellas... ni por la cantidad exagerada de semillas y tierra negra que también compró. Pero claro... no pensé tampoco, en que la Oma vendría al rescate y haría ese hermoso detalle por su hija, que precisamente, tampoco veía cuándo lo haría, gracias a lo absorbente de su trabajo.

Así que ayer muy tempranito, la señora ya estaba preparando todo el merequetengue para sembrar las dichosas semillitas de lechuga, perejil, cilantro, cebollines y -la verdad- no sé qué otras tantas madres más. Yo a lo mucho, me ofrecí para cargar los malditos sacos de tierra... después de eso, me hice la desentendida y desaparecí; a mí, cualquier cosa que sea relacionada con plantas, me da una infinita hueva.

Lo que sí me da un infinito placer, es el jueguito de bistro para el balcón, que nos compramos hace como tres semanas. Este lugarcito, se ha vuelto mi rincón favorito... y en estos momentos, se ve seriamente amenazado por las dichosas macetas, que ni hablar, tendré que acostumbrarme a verlas ahí... coexistiendo colgadas del barandal, con la mesita y las sillas.

La Oma, por fin, ha terminado su obra maestra. Después de dedicar su paciencia y valioso tiempo en sembrar semillitas perfectamente ordenadas, ha decidido salir a buscar unos palos para que sirvan de respaldo a las macetas y finalmente colgarlas en el barandal. Así que por mientras, se las he puesto encima de la mesita, porque me ha dicho que si las pongo en el piso, como sugerí, los gatos pensarán que son areneros y se cagarán encima. Yo no creo que los gatos piensen en eso, pero bueno... tal y como lo pide, pongo las dos macetas encima de la mesita. Después de eso, sale por sus palitos. Y yo, sigo con mis tareas totalmente ajenas a la horticultura.

De verdad que qué lástima que no se me prendió el foco de haberles tomado video a los imbéciles gatos, en el mismo momento en que, quince minutos después de que se fue la Oma y de que yo andaba de un lado para otro, los sorprendí encima de las macetas -uno en cada una- emocionadísimos y sacando la tierra con singular alegría, como si se tratara de una competencia. De verdad, qué lástima, porque describir con palabras los rostros de esos animalejos, definitivamente, no tiene el mismo efecto que haberlos visto en plena acción.

Y en vez de haberlos filmado, sólo se me ocurrió correrlos inmediatamente del balcón y cerrar la puerta. Mi preocupación por que la Oma viera el desmadre que habían hecho y que se fuera a mega encabronar, fue en ese momento, mucho mayor. Pero cuando llegó y empezó a ver las macetas, las semillas de fuera y la tierra regada por todas partes, no pude evitar volver a recordar la jeta de estos pinches gatos, enfrascadísimos en su gran competencia... y esta vez, me hicieron reir como nunca.

pura madre

Para no leerme tan vulgar y arcaica, podría evitar escribir: me caga el día de las madres. Podría poner que lo odio, pero decirlo así, como que no tiene ese peso tan contundente y necesario para validar lo que realmente siento. Y como no llego a ser tan culta ni tan nerd, lo único más sincero que se me ocurre expresar, es lo primero: me caga el día de las madres.

Cuando era una escuincla, recuerdo muy vagamente haberle regalado una cobijita para bebé a mi hermana mayor, que en ese entonces se estaba estrenando como mamá.

Sinceramente, no logro recordar los detalles de cómo, ni dónde conseguí esa chingada cobija, pero lo que sí recuerdo perfectamente, es la ilusión y el orgullo que yo sentía, por darle mi primer regalo oficial del día de las madres... también recuerdo perfectamente su fría respuesta a tan emotivo acontecimiento: Yo no soy tu mamá.

Y estando viva mi propia madre, no recuerdo absoluta -ni mucho menos, felizmente- ningún 10 de mayo con ella.

Después, con el paso del tiempo y a raíz de su muerte, puedo decir que el personaje de la Cenicienta, me quedaba al pinche pelo. De hecho, su historia es muy muy parecida a la mía... excepto el pendejo momento en que llega la invitación al baile Real y todo lo que le sigue; esas mamadas, no van conmigo. Pero lo demás, sí llegué a padecerlo. Y aún así, pendejamente, el día de las madres me super esmeraba creyendo que obtendría el mismo amor y reconocimiento que los hijos de sangre... já, me costó muchos años darme cuenta de que jamás tendré una plaza en el sitio privilegiado... y a estas alturas, ya me vale madres.

Hoy, estoy aquí... bien pinche lejos de mis hijas, a excepción de Adriana, que el día de hoy le tocó ir a trabajar todo el día, así que supongo que será difícil que nos veamos. Y supongo también, que no me quedará de otra más que festejar este quesque maternal y maravilloso domingo en compañía de la mamá de Tamara... y su adorable nieta.

Con toda esa premisa, lo único que quiero es que se termine el día. Y que a alguien, por favor, se le ocurra vetar esta fecha tan estúpidamente chovinista, falsa e hipócrita... que yo seré la primera en votar a favor.