Ayer

recibí un correo de mi hermana que cimbró completamente todo lo relacionado a mi estructura emocional. Fue tal impacto que me causó su mensaje, que decidí plasmarlo aquí para guardarlo por siempre y para siempre... porque resulta que tengo la espantosa manía de mandar todo lo que me llega a la bandeja, directito a la basura. Así que, cito entonces, el dichoso mail:

Documentos históricos o histéricos.

¿Se puede saber qué chingaus te hice?
Estos son documentos históricos (por lo antiguos) o histéricos (por que demuestran tu bipolaridad, volubilidad o qué se yo)
Realmente no creo haber hecho nada que te molestara o que afectara tu integridad emocional, al grado de tratarme de esa manera.

Adios.
Marta

Seguido de esto, me adjunta en un archivo, estas dos imágenes en donde hace las siguientes anotaciones:

Primero me escribes esto, demostrándome la admiración y enorme cariño que me tenías...

y de buenas a primeras, me la cambias y me pones lo siguiente...

¿Pues de que se trata?

Y bueno... lo que sigue abajo, es todo un profundo análisis psicológico -y consiguiente respuesta- a tan aterradora carta:

Querida Marta:

¡No manches!

Primero.- Me sacaste un pedo enorme del susto con tu mail. Y más aún, cuando la pinche máquina nomás se alentó a lo pendejo, al querer abrir el archivo.... se me hace que lo hiciste adrede ¿verdad?

Segundo.- ¿¿¿Cómo es que guardas esas cosas todavía??? ¡Definitivamente eso es de admirarse!... Yo apenas si guardo dos que tres cositas que me escribió mi hija Nuria cuando era chiquita.

Tercero.- ¿De verdad fui yo quién escribió esas pendejadas? ¡Dioses del Olimpo... qué pena! Me niego a creer que haya sido yo; me niego y me niego!

Cuarto.- Y sí, concuerdo contigo. Yo... o... o... o... la persona ésa que escribió eso, definitivamente era bipolar... o de plano, algo muy cabrón le pasó en el transcurso de su vida entre un autógrafo y otro... porque checa nomás:

En el primero, pone Marta sin h y en el segundo, la "hachea".

En el primero, la susodicha se atreve a poner su nombre completito, porque parece no querer denotar parentesco alguno contigo y en el segundo, sí dice ser tu hermana (por desgracia), pero sólo pone sus iniciales... una clara muestra de continuar con no querer denotar parentesco alguno contigo!

En el primero, tiene la delicadeza de poner la fecha, y en el segundo... no deja rastros de tiempo para ocultar cuándo fue que nació su malignidad.

Y por último... me sigo negando a creer que fui yo quien dibujó esos hongos horribles y quien escribió todo eso, porque a mí no me consta que esa letra sea mía... ¡¡¡está espantérrima, no jodas!!!

De todos modos y a pesar de... te agradezco que me tengas todavía en tus pensamientos. También te quiero :)

Y también espero que no se me brinque el gen... y mañana ande diciéndote otra cosa!

Pues te cuento

que estábamos subiendo la loma del radio. Bueno, para que me entiendas, te digo que, en la jerarquía de horrores y de más a menos, están: el infierno, el purgatorio, la estación Hidalgo del Metro de la ciudad de México en horas pico, y la loma del radio. ¿Ya te diste una idea? Bueno, pues estábamos subiendo para una de las transmisiones sabatinas de Radio Insurgente, La voz de los sin voz.

Ibamos a media loma y, mientras la insurgenta Erika subía trotando y no denotaba cansancio alguno, yo estaba al borde de un paro cardio-respiratorio (o sea que me estaba muriendo). Señalé entonces hacia cualquier lado y, con el único objetivo de conseguir que nos detuviéramos sin que mi ego se viera tan maltrecho como mis pulmones, con mi última reserva de aire le pregunté a la Erika: "¿Qué cosa es aquello?" La Erika se detuvo mirando hacia donde señalé y yo aproveché para sentarme y hacer como que me ajustaba la bota izquierda. "¿Dónde?", preguntó la Erika.

En lugar de responderle, le dije que bajara a decirle a Moy que cuando llegaran los informes, me los mandara. Según mis cálculos, en lo que la Erika bajaba y subía de nuevo, yo llegaría a la punta de la loma sin que mi orgullo machista sufriera menoscabo alguno. Bajó la Erika... corriendo.

Yo seguí subiendo, apoyándome en ramas y piedras y mentando madres contra mi maldita idea de convertir la novela Muertos incómodos en radionovela y transmitirla por los 100.5 megahertz de frecuencia modulada.

Cuando me faltaban unos 50 metros para llegar a la cima, me alcanzó la Erika trotando loma arriba y con un "Ya vine ya. Dice el mayor que sí los va a mandar los informes cuando lleguen." Yo no pude decir nada (por falta de aire y por vergüenza) y le cedí la vanguardia. Por fin llegamos.

Apenas me estaba sentando frente a la champita que hace las veces de cabina de transmisión cuando subió, corriendo, la insurgenta Toñita con los informes. Bajó corriendo, diciendo que ya iba a empezar el partido de futbol de las insurgentas. Mientras Adolfo preparaba los aparatos para iniciar la transmisión con esa de "Ya se mira el horizonte...", leí los informes.

Nada de gravedad. Sólo que la comandante Hortensia estaba aprendiendo a manejar como "chofera" y que las compañeras de Los Altos ya no aceptaban que "sociedades civiles" dieran los cursos de derechos de las mujeres y que ellas mismas iban a decidir los temas y a impartir las pláticas.

La comandanta Hortensia informaba que ya estaba aprendiendo mecánica y que ya podía desarmar el distribuidor del "Chompiras". La Erika entró cargando una batería de auto que pesa como 15 kilos y se fue, bajando la loma... corriendo.

Fue entonces cuando el teniente insurgente de transmisiones Adolfo, dado en leer lo que le cae en mano y preguntar todo, me dijo: "Oí sup, ¿quién dijo que la mujer es el sexo débil?"

Yo, no sin trabajos, me puse de pie y le respondí: "...seguramente un imbécil", mientras arrancaba de la puerta el letrero que yo mismo coloqué hace tiempo, y que decía:

"CLUB DE TOBI, NO SE ADMITEN MUJERES".

Tal vez fue mi imaginación, pero me pareció que el sol se reía...

S.M.

    Ahora bien... dice la insurgenta trucha que quien sepa quién escribió este relato, se hará acreedor(a) a un merecido reconocimiento rebelde. Nada más que Tamara no juega, porque entonces, no vale.

Montréal

                           ... pueblo bicicletero