Camarades,

Il faut savoir que je suis contre la hausse des frais de scolarité, la loi 78, la violence et la brutalité policière.

Y bueno... ahora quiero ver que me encierren por decirlo; aquí los espero.

y bueno

...asegún las malas lenguas, dicen que la siguiente frase es de Eminem.

Si es cierto o no, ya es otro boleto. A mí me gustó pá ponerla aquí.

Pfff...

Por dejar tanto tiempo abandonado esto, ahora me topo con que toda la configuración para escribir un post ha cambiado tremendamente. Y creo
que me costará un poco de tiempo entenderle... así que mejor, dejo este
video y me desaparezco otro rato!

Pero eso sí... tengo que comentar que la pestañita que está aquí arribita
y que dice Montréal, también ha cambiado y vale la pena verla.



Esto es para ti...

                                                                     pésele a quien le pese.

 

L'homme qui plantait des arbres

Voilà, mi primera entrada de este año.

Y lo mejor es... que tiene ↑ subtítulos en varios idiomas.

Hola

Ayer fue mi cuadragésimo noveno aniversario. Y estando tan lejos de mis hijas, lo menos que quería, era pasar advertida ante el mundo. Además -gracias- sigo trabajando como imbécil... y para acabarla de amolar, Tamara estaba tan super metida en su rollo cibernético, que sólo verla, me daba una hueva impresionante.

Pero todo este propio planteamiento racional y emocional, fue aniquilado brutal y radicalmente, porque... ¡oh sorpresa que me tenía preparada esta señora que a la fecha de hoy, me sigue sorpendiendo!

Y pá qué le sigo, si sobran las palabras...

Aparte... también me llevó a comer al Schwart's, donde -dicen- se sirve la mejor smoked meat en todo Montréal. Y... sí ¿eh?, en verdad, es una visita cuasiobligatoria cuando se vacaciona por estos lares.

Total que al final del cuento... tuve un perfecto y maravilloso cumpleaños.

LLevo ya un largo rato

intentando escribir un post y nomás no he podido. La verdad, no sé qué es lo que quiero contar... y/o si en realidad, quiero contar algo.

Recuerdo que cuando comencé con el blog, escribía sin dificultad varios posts al mes. No sé... puede que antes estuviera más dispuesta que ahora a contar cosas de mi vida o puede que, simplemente, tuviera más imaginación.

También puede ser que no estuviera tan cansada... o puede que antes esperaba lo que ahora ya no espero.

Pero claro... si decido -como lo hice hace un par de meses- cerrar el blog, enseguida se me vienen dos cosas a la cabeza y al mismo tiempo; arrepentimiento e imaginación de nuevo. Menudo rollo.

Supongo que esto debe ser demasiado común para quienes se animan a tener un blog. Así que dejaré este post como evidencia de mi crisis existencial virtual y dejaré que pase lo que tenga que pasar.

De haber sabido

que él me haría tan feliz y que realizaría el milagro de socavar mi evidente y creciente amargura, poniéndome de nuevo una gran sonrisa en la boca, nos hubiéramos ahorrado cientos de dólares en terapia. Bueno... con decir que hasta la méndiga y fastidiosa alergia, ha desaparecido.

Pues nada, resulta que él es nuestro nuevo amigo y se llama Pepe, en honor a Pepe el Grillo, por obvias razones; aunque igual... el nombre de Pique -por aquello de que está tan picadito el pobre- también le hubiera quedado al pelo.

Pero bueno... como no soy tan buena expresándome en palabras, mejor lo presento y lo describo en este videito.

Seguramente

en los miles y miles de blogs que hay por ahí de inmigrantes  en Canadá habrán subido ya este video y también, seguramente, sé que dará una hueva espantosa ver que yo también lo haya hecho. Pero me vale. A mí me gusta, y el día de hoy, se me pegó la gana ponerlo.

Después de pucharle al play, habrá que cambiarle de 720p a 360p↑... y se verá mejor!

-Canadian, Please- interpretada por estos dos simpáticos ontarianos, que dicen llamarse: Julia Bentley y Andrew Gunadie.

Así somos...

Pues, nada... que me he topado con este podcast que encontré en la red cuando navegaba por algunas páginas de mi México lindo y querido... y con la pena, he tenido que venir de nuevo aquí para ponerlo, porque me ha parecido bastante empático el asunto. Y pos... aquí está; es el perfil que habla de cómo somos, nosotros los mexicanos.

Y bueno... (2a. parte)

Curiosamente, me acabo de dar cuenta de que este blog empezó -hace ya treinta y dos meses- con el mismo título que con el que termina: Y bueno...

¡Qué cosas! Hasta pareciera que soy buena en verdad.

En fin... estaba en que este otro post permanecerá aquí por otro equis tiempo, para progresivamente desaparecer, junto con todo lo demás.

Aquí nomás... siguiendo con el aviso.

Y bueno...

como esto no es de, para, por, con, contra, en, entre, hacia, hasta, según, sin, sobre nada, ni nadie en particular... y como tampoco causa ya ningún interés, motivo, afecto, apego, placer, seguimiento, tendencia, inclinación, disposición, predilección, especulación y/o bla, bla, bla... además de que, como todas las cosas en esta vida -y sobre todo las virtuales- pienso que ha llegado el momento de dejar el blog.

Así que este post permanecerá aquí por equis tiempo, para después desaparecer, con todo y lo demás.

Aquí nomás... avisando.

3,951 km

Estar a miles de kilómetros del país natal, tiene sus ventajas y desventajas.

La principal ventaja, es que se está en un territorio extraño, en donde en pleno anonimato, es posible atreverse a hacer cosas que en el lugar de origen nunca se harían.

La principal desventaja, es que a veces la soledad llega a pesar tanto, que puede llegar a provocar que afloren algunos de los pequeños fantasmas a los que se ha aprendido a mantener a raya, con dosis de rutina cotidiana.

Y pues sí...

tengo la impresión de que me aprecian en mi chamba... como cuando, por ejemplo, escucho a Patrice que me dice de vez en cuando, en español y con su peculiar acento quebeco: Marría, e-res muy bu-ena; obviamente, refiriéndose a cómo me desempeño en mi puesto... y menos mal que sabe lo que está diciendo y que lo dice correctamente...  porque si me dijera: Marría, es-tás muy bu-ena, ya me hubiera enamorado de él.

O como cuando Andrea me platica que ha soñado conmigo, preguntándome toda la noche: Mari-ó, où va çó ? O que me haya confesado que trabajar sin mí es muy aburrido y que cuando la jefa le dice que tal día vamos a trabajar juntas, grita ¡Yupiiii!. Si no es porque tiene 57 años la ñora... yo hubiera empezado a sospechar que de plano, me está tirando el calzón.

O como cuando Marie-Lucie o Dodó me regañan por trabajar tanto y me dicen que me tome un breake de 10 minutos y prácticamente, me quitan las cosas de las manos y me corren de la cocina.

Y finalmente, bueno... describir con palabras la forma en que Manon aprueba lo que hago, se me complica un poco. Sólo podría darme a entender poniendo una evidencia fotográfica... lo cual es -tristemente- una misión imposible.

Pero de que tengo la impresión de que me aprecian en mi chamba, la tengo. Y como buena trucha que soy, ávida siempre de reconocimiento... puedo amar mi humilde, pero honorable puesto de lavaplatos, aún con todo y la santa chinga que representa.

Bienvenido, Dosmildiez!

Fíjate que Tamara ofreció poner la casa para celebrar tu llegada, con los casi mismos cuates que nos aventuramos a ir a Drummondville a celebrar la Nochebuena. Pero debes saber que para recibirte, minutos antes de que dieran las 12 de la noche, y como se ha vuelto tradición entre nosotros, fuimos al conteo regresivo que se hace cada año en la Plaza Jacques-Cartier, donde ya sabes, hay música en vivo, un chingo de gente, un chingo de frío, etc, etc... y que cuando faltan diez segundos para que llegue el año nuevo en turno, la gente -ya eufórica- empieza a corear la cuenta regresiva hasta que finalmente el año nuevo hace su aparición, junto con un padre espectáculo de fuegos artificiales... y entonces, todo mundo empieza a repartir abrazos, felicitaciones y bla bla bla ¿no? y ya... como a los 20 minutos, se vacía la plaza, para seguir celebrando al año en cuestión.

Y bueno... ya estando en casa para celebrarte a ti, todo pintaba a ser muy similar a lo acontecido en la cena de Nochebuena... hasta que llegué yo a meter mi cucharita en la computadora, cambiándole el ritmo al fondo musical, subiéndole al volumen y poniendo música "sabrotsa pá bailar"  y también, que se me ocurre exprimir el karaoke... y creo que matamos a los vecinos. Esta vez, me la pasé poca madre como hacía tiempo que no lo hacía. Me divertí como enana... y creo que todos los amigos también, porque nadie se levantó de su lugar para retirarse a su casa, sino hasta las 7 de la mañana.

Y no, fíjate que no he tenido vacaciones... Días libres, sólo el 25 de diciembre y hoy. De hecho, ahora ando cubriendo un turno más, porque resulta que corrieron a mi compañera Denise.  Bueno, con decirte que ayer, tuve que trabajar 12 horas completitas... y de verdad, todavía no entiendo cómo fue que tuve tanta pinche energía como para todavía llegar a la casa a las 10 y media de la noche, ir a lo del conteo, regresar, bailar, cantar y hacerle al melón hasta entrada la mañana. Y yo acá, sintiéndome de 20 años.

Bueno, basta... van a dar las 2 de la mañana y al rato trabajo de nuevo!

Un abrazo, y felicidades otra vez, año nuevo!

Mi mejor amiga

Segunda parte

No es por jactarme, pero la Muerte ahora, se sienta cerca de mi oreja. Ella viene a verme con más frecuencia. Yo le hablo hasta que empieza a amanecer. Le platico de todo y de nada, pero sobre todo de nada, porque eso le hace bien.

Trato de encontrar trucos para sorprenderla. Esta noche, para alarmarla, me hago la muerta en mi cama. La Muerte se acerca. Yo no me muevo y no respiro. Ella me ve asustada. Toca mi frente sobre la cual, tengo una gasa con agua fría. La Muerte no comprende nada. Piensa que estoy muerta de verdad. Y justo en el momento cuando ella empieza a temblar... yo me levanto gritando: ¡Cúcu!

La Muerte pega un brinco tan alto que se pega en el techo. Y grita tan fuerte, que las enfermeras se precipitan hacia mi habitación. Rápidamente, la muerte se esconde bajo mi cama.

Entonces, tengo que explicarles a las enfermeras que acabo de tener una pesadilla. Ellas me cobijan, me besan sobre la frente y se van de nuevo, cerrando la puerta.

Muy enojada, la Muerte, sale de abajo de mi cama. Me regaña... luego me pide que nunca más, vuelva a hacer una cosa parecida.

Le pido una disculpa. Ella me perdona tomándome en sus brazos... y así juntas, lloramos.

en un lunes

      y a la una y media de la tarde, tuve que hacer mi examen de manejo en Drummondville, una ciudad pequeñita, ubicada a unos 100 kms. al este de Montréal. Y para no errarle, me fui desde un día antes en autobús y me quedé a dormir en casa de unos amigos que, precisamente, viven allá.

Como mi personalidad no ha sido diseñada para acostumbrarse a dormir sola fuera de casa, por lo general, procuro pasar como fantasma; es decir, procuro no dejar rastro alguno y me da la chingada obsesión con eso. Y cuando todo sale como yo quiero, efectivamente, no pasa nada... pero si algo que no tenía contemplado ocurre, entonces tengo que escribirlo aquí:

Todo ha ido muy bien hasta ahora. Hemos comido y hemos visto un rato la televisión. Ha llegado la hora de irse a dormir. Me han ofrecido la recámara del chaval y él, dormirá con su hermana; lo cual me parece maravilloso, porque eso me evitará el tener que atravesar por toda la casa, bajar las escaleras, quitar el seguro, abrir la puerta principal y salir silenciosamente, todo, para poder fumar. Esta recamarita tiene una terracita donde podré hacerlo a gusto y sin molestar a nadie.

Son las once y media de la noche y todo sereno. Ahora sí, se me apetece un cigarrito... así que me dirijo hacia la bella puerta abatible y toda de cristal, en donde se puede apreciar claramente la terracita. La abro y salgo. Más bien, la abro y... choco con algo, me tropiezo, procuro no caerme, miento madres, sigo tropezándome, algo se interpone en mi camino-caída y para colmo, se escucha un brutal y ensordecedor ruido... a las once y media de la noche.

Cuando logro recuperarme, azorada me percato que me acabo de chutar el marco del mosquitero. Intento desesperadamente ponerlo de vuelta en su lugar... es en vano. O sea, lo hice mierda. Carajo, el cigarro ya ni me sabe. ¿Y ahora, con qué pinche cara les digo a mis anfitriones que pasó esto?

Está bien, intentaré dormir, pero... por lo menos en las casas de Montréal, generalmente asocio que una puerta que dé hacia un balcón, una terraza o un jardín, tendrá por consiguiente, un marco con mosquitero. Pero siempre y cuando, ambos tengan la misma forma de apertura. Puerta corrediza, con marco de mosquitero corredizo. Puerta abatible, con marco de mosquitero abatible.

Sólo de esa forma puedo justificar la grandísima pendejada de haber hecho pomada el marco del mosquitero CORREDIZO... en donde la puerta es ABATIBLE.   Sólo así.

entre que

     es noviembre y que aquí se hace de noche a las 4:30 p.m., mi inspiración ha decidido tomarse un descanso. O quién sabe... igual y se me escapó, y ahora anda volando junto a los patos que van hacia el sur, en busca de lugares más cálidos y menos deprimentes.

Y es curioso, hoy que hice una búsqueda a mis antiguos escritos, precisamente en el mes de noviembre, no hay gran cosa que haya dicho... es definitivo, este no es mi mes.

Claro que también, mis ojos piden descanso a gritos. De hecho, sólo prendo la computadora para revisar el correo y las novedades en el feisbuc... acto seguido, apago la computadora. Y creo que mientras mis ojos estén en huelga, esto se volverá una rutina más en mi vida.

Eso sí, el sábado voy al doctor por cuarta vez. Veamos ahora qué me dicen...

en 30 años

          que llevo manejando, jamás había tenido que presentar ningún tipo de examen -fuera teórico o práctico- de manejo; es más, la primera vez que saqué mi licencia en Cuajimalpa, un oficial se tomó la molestia de hacer el examen por mí. Tiempo después... hasta licencia de chofer llegué a tener. Y claro, todo esto sucedía gracias al poder de Don Dinero.

Antes de mudarnos a Montréal, una de mis principales preocupaciones era renovar mi licencia que había expirado... ¡en el 2005!, pero entre la vendimia de muebles, el empacadero de chivas y el ir y venir de un lado para otro como locas, hizo que ese trámite lo dejara hasta un día hábil antes de subirnos al avión. Y para colmo, cuando finalmente decidí hacer el trámite de renovación, en todas las dependencias del gobierno del Estado, se había caído el sistema justo ese día. Así que me vine a Montréal, sin licencia vigente... por lo que no fue, precisamente, una de las cosas que me quitaron el sueño al llegar; tener que hacer el correspondiente trámite aquí.

Y bueno... a pesar de que la idea de Tamara es la de no tener auto aquí -porque no es necesario- conforme ha ido pasando el tiempo, he caído en la cuenta de que sí es muy necesario tener licencia en este país... aunque no tengamos auto. Así que me dí a la tarea de aprovechar el viaje fugaz que me chuté en septiembre a México el año pasado, para renovar mi licencia mexicana por un méndigo año y así poder sacar la de aquí.

Pero claro... pasó el tiempo, y yo nomás me hice pendeja. Eso de presentar exámenes, y peor aún, en otro idioma, me hacía entrar en pánico. Aparte, eso de estar escuchando historias de terror de gente que no aprobó en la primera vuelta, ni en la segunda, ni en la tercera... me ponía los pelos de punta. Y de no ser por la presión que ejerció el tío Humberto, a quien le agradezco infinitamente su terquedad, mi licencia mexicana, que ya expiró de nuevo, no hubiera servido para un carajo y yo hubiera seguido sin tener la che licencia quebeca.

Pero ya... finalmente la tengo. Y por primera vez en mi vida, tuve que presentar examen teórico y práctico. Y además... en francés. Y además... en ambos exámenes, hasta recibí felicitaciones y reconocimientos. Y tengo que destacar esto último, porque siempre ando diciéndome que soy una idiota y que no voy a poder lograr nunca nada... así que lo voy a recalcar pá que me quede claro: saqué mi licencia con excelencia.

Y héme aquí, bien guapérrima yo, que finalmente ya puedo conducir en Québec. Así que... agárrense, caones, que ahí les voy!

No andaba muerta

      ... pero tampoco andaba de parranda. Para empezar, yo no sé si lo que tengo es una alergia, una santa infección o quién sabe qué diablos, pero llevo ya dos meses enteros con los ojos rojísimos como semáforo, inflamados como si no parara de llorar y con una visión bastante distorsionada de la realidad. Si me topo con alguna obra en construcción -que casi no hay por aquí- y hay de esas franjas naranjas que dicen Ent-Catcan, yo perfecto distingo: Enep-Acatlán o cosas por el estilo. Y también ando usando gafas obscuras para que el mundo deje de estar pensando que lloro y lloro por algún amor quebrado... así que, es por eso que he reducido considerablemente mis visitas al Internet.

Para seguirle, ahora resulta que tengo el síndrome del túnel carpiano y me han mandado poner férulas en ambas muñecas para poder dormir. Así que todo esto, aunado con mi nuevo aparato auditivo, hacen -forzosamente- que ahora tenga que mostrar mi nueva personalidad... y héme aquí:

Ahora soy la trucha plongeuse bionique

... pero sigo con vida!