consiste en lavar platos, sí... y ollas, sartenes, refractarios, charolas, vasos, copas, tazas, utensilios y demás.
A excepción de la máquina lavadora que mantiene el agua a una temperatura de 150° promedio, y donde ya me he metido un par de buenas quemadas, mi suplicio son las ollas. Y no porque el detergente haga mella en mis manos, no... porque al parecer se utiliza un detergente bastante amigable con la piel; digo suplicio, porque la presión que ejercen mis manos para sacar el cochambre pegado, se ha transformado en un brutal dolor en mis brazos durante la noche, que no me ha dejado dormir de corrido... pero bueno, las finanzas en casa van saliendo del atolladero.
En fin... también debo poner lo que son los cucharones, palas y demás cosas que se cuelgan, en una barra demasiado alta para mí, que se encuentra en la parte posterior de la cocina, justo antes de llegar a lo que es una pequeña oficinita, donde los chefs piensan y debaten lo que será el menú del día.
Así que terminando de sacar de la máquina lavadora, un bonche de palas y cucharones, voy bien mona a quererlos colgar en la respectiva barra y me topo con la sorpresa de que se encuentran dos de los chefs (Dolores y Phillipe) en la oficinita… en pleno cachondeo, liberando de manera contundente, la calentura provocada por las grandes hornillas de la estufa, supongo yo ¿no?
Entonces y queriendo ser discreta, procuro no hacer ruido y voy colgando cuidadosamente todos los cucharones en orden y esa pala que… que… que me queda demasiado alta la barra y no alcanzo a insertarla… mierda… y lo que menos quiero es que mi presencia rompa con el encanto de su acalorado cachondeo… si me acerco un poco más por este lado, tal vez podré alcanzar mejor… ajá, ya casi… pero no me doy cuenta que con mis piernas empujo el bote de basura que en ese momento pierde equilibrio y… puta madre! se cae, haciendo un pinche ruidero qué bueno… ejem… ni me atrevo a voltear a verlos… sólo atino a ver el bote de basura ahí tirado y a mover la cabeza en signo de desaprobación. Mientras que los tortolitos, obvio, se sueltan ipso facto y arreglándose las batas, continúan debatiendo lo que será el menú del día.
Y no, esto no fue ensayo para ninguna película cómica... esto ocurrió a los tres días de mi nuevo trabajo.
A excepción de la máquina lavadora que mantiene el agua a una temperatura de 150° promedio, y donde ya me he metido un par de buenas quemadas, mi suplicio son las ollas. Y no porque el detergente haga mella en mis manos, no... porque al parecer se utiliza un detergente bastante amigable con la piel; digo suplicio, porque la presión que ejercen mis manos para sacar el cochambre pegado, se ha transformado en un brutal dolor en mis brazos durante la noche, que no me ha dejado dormir de corrido... pero bueno, las finanzas en casa van saliendo del atolladero.
En fin... también debo poner lo que son los cucharones, palas y demás cosas que se cuelgan, en una barra demasiado alta para mí, que se encuentra en la parte posterior de la cocina, justo antes de llegar a lo que es una pequeña oficinita, donde los chefs piensan y debaten lo que será el menú del día.
Así que terminando de sacar de la máquina lavadora, un bonche de palas y cucharones, voy bien mona a quererlos colgar en la respectiva barra y me topo con la sorpresa de que se encuentran dos de los chefs (Dolores y Phillipe) en la oficinita… en pleno cachondeo, liberando de manera contundente, la calentura provocada por las grandes hornillas de la estufa, supongo yo ¿no?
Entonces y queriendo ser discreta, procuro no hacer ruido y voy colgando cuidadosamente todos los cucharones en orden y esa pala que… que… que me queda demasiado alta la barra y no alcanzo a insertarla… mierda… y lo que menos quiero es que mi presencia rompa con el encanto de su acalorado cachondeo… si me acerco un poco más por este lado, tal vez podré alcanzar mejor… ajá, ya casi… pero no me doy cuenta que con mis piernas empujo el bote de basura que en ese momento pierde equilibrio y… puta madre! se cae, haciendo un pinche ruidero qué bueno… ejem… ni me atrevo a voltear a verlos… sólo atino a ver el bote de basura ahí tirado y a mover la cabeza en signo de desaprobación. Mientras que los tortolitos, obvio, se sueltan ipso facto y arreglándose las batas, continúan debatiendo lo que será el menú del día.
Y no, esto no fue ensayo para ninguna película cómica... esto ocurrió a los tres días de mi nuevo trabajo.
4 comentarios:
marta dijo...
¡Que buena onda con los calenturientos chefs! ¿Y tan siquiera son marido y mujer o le están viendo la cara a sus respectivas parejas, o son solteros o qué cosa?
Un besote a todas.
Marta:
Creo que no son marido y mujer... tampoco creo que sean solteros, porque ya se ven bastante maduritos. Así que... ¿lo dejamos a la imaginación? ;)
Un beso!
En todos lados se cuecen habas!! (diria la yaya) ;)
No has pensado en poner un banquito para alcanzar la barra de los utencilios sin tanto despipoingüe? Evitate la pena y voltea un cajon o algo por el estilo.
Te mando un beso y que bueno que ya comentas algo nuevo!!
Jajaja, tan pronto me contaste esto por teléfono, se lo conté a mi hermano y volví a reir como loca!
Amorcito, gracias por echarme la mano! Cómo quisiera que no te fueras dando tantas matadas para ganar la papa... Pero ya vendrá algo mejor (es más te falta contar algo buenísimo que vino con el hecho de tener trabajo! - o va a ser otro post?).
TE amo!
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