consiste en lavar platos, sí... y ollas, sartenes, refractarios, charolas, vasos, copas, tazas, utensilios y demás.
A excepción de la máquina lavadora que mantiene el agua a una temperatura de 150° promedio, y donde ya me he metido un par de buenas quemadas, mi suplicio son las ollas. Y no porque el detergente haga mella en mis manos, no... porque al parecer se utiliza un detergente bastante amigable con la piel; digo suplicio, porque la presión que ejercen mis manos para sacar el cochambre pegado, se ha transformado en un brutal dolor en mis brazos durante la noche, que no me ha dejado dormir de corrido... pero bueno, las finanzas en casa van saliendo del atolladero.
En fin... también debo poner lo que son los cucharones, palas y demás cosas que se cuelgan, en una barra demasiado alta para mí, que se encuentra en la parte posterior de la cocina, justo antes de llegar a lo que es una pequeña oficinita, donde los chefs piensan y debaten lo que será el menú del día.
Así que terminando de sacar de la máquina lavadora, un bonche de palas y cucharones, voy bien mona a quererlos colgar en la respectiva barra y me topo con la sorpresa de que se encuentran dos de los chefs (Dolores y Phillipe) en la oficinita… en pleno cachondeo, liberando de manera contundente, la calentura provocada por las grandes hornillas de la estufa, supongo yo ¿no?
Entonces y queriendo ser discreta, procuro no hacer ruido y voy colgando cuidadosamente todos los cucharones en orden y esa pala que… que… que me queda demasiado alta la barra y no alcanzo a insertarla… mierda… y lo que menos quiero es que mi presencia rompa con el encanto de su acalorado cachondeo… si me acerco un poco más por este lado, tal vez podré alcanzar mejor… ajá, ya casi… pero no me doy cuenta que con mis piernas empujo el bote de basura que en ese momento pierde equilibrio y… puta madre! se cae, haciendo un pinche ruidero qué bueno… ejem… ni me atrevo a voltear a verlos… sólo atino a ver el bote de basura ahí tirado y a mover la cabeza en signo de desaprobación. Mientras que los tortolitos, obvio, se sueltan ipso facto y arreglándose las batas, continúan debatiendo lo que será el menú del día.
Y no, esto no fue ensayo para ninguna película cómica... esto ocurrió a los tres días de mi nuevo trabajo.
A excepción de la máquina lavadora que mantiene el agua a una temperatura de 150° promedio, y donde ya me he metido un par de buenas quemadas, mi suplicio son las ollas. Y no porque el detergente haga mella en mis manos, no... porque al parecer se utiliza un detergente bastante amigable con la piel; digo suplicio, porque la presión que ejercen mis manos para sacar el cochambre pegado, se ha transformado en un brutal dolor en mis brazos durante la noche, que no me ha dejado dormir de corrido... pero bueno, las finanzas en casa van saliendo del atolladero.
En fin... también debo poner lo que son los cucharones, palas y demás cosas que se cuelgan, en una barra demasiado alta para mí, que se encuentra en la parte posterior de la cocina, justo antes de llegar a lo que es una pequeña oficinita, donde los chefs piensan y debaten lo que será el menú del día.
Así que terminando de sacar de la máquina lavadora, un bonche de palas y cucharones, voy bien mona a quererlos colgar en la respectiva barra y me topo con la sorpresa de que se encuentran dos de los chefs (Dolores y Phillipe) en la oficinita… en pleno cachondeo, liberando de manera contundente, la calentura provocada por las grandes hornillas de la estufa, supongo yo ¿no?
Entonces y queriendo ser discreta, procuro no hacer ruido y voy colgando cuidadosamente todos los cucharones en orden y esa pala que… que… que me queda demasiado alta la barra y no alcanzo a insertarla… mierda… y lo que menos quiero es que mi presencia rompa con el encanto de su acalorado cachondeo… si me acerco un poco más por este lado, tal vez podré alcanzar mejor… ajá, ya casi… pero no me doy cuenta que con mis piernas empujo el bote de basura que en ese momento pierde equilibrio y… puta madre! se cae, haciendo un pinche ruidero qué bueno… ejem… ni me atrevo a voltear a verlos… sólo atino a ver el bote de basura ahí tirado y a mover la cabeza en signo de desaprobación. Mientras que los tortolitos, obvio, se sueltan ipso facto y arreglándose las batas, continúan debatiendo lo que será el menú del día.
Y no, esto no fue ensayo para ninguna película cómica... esto ocurrió a los tres días de mi nuevo trabajo.